Про музыку

это нежный цветок прорастающий сквозь ежовые рукавицы
рой отпечатков пальцев оставленных где-то в груди
войско порванных струн c обязательством безупречности
часть непрожитого прошлого оставленная на потом

поле в котором пасутся звуки — дикие лошади
лес в котором обитают слезы — одинокие псы
это словно блуждать под дождем по незнакомым переулкам и улицам
и нести на спине свой крест превратившийся в дом

это сны

это стены заброшенных комнат где все до боли знакомо
крик обращенный в песню и песня разразившаяся громом небес
индикатор исковерканных судеб призванный стать катализатором удовольствия
миллионы испорченных рук ради двух обреченных на аплодисмент

абсолют дисциплины выдаваемый за абсолют свободы
сотни ударов по клавишам не способным ударить в ответ
комнаты — кузницы и секунды перекованные в золото
запечатленные в колебаниях воздуха как за горло схваченный змей

паутина обволакивающая свою жертву как горное облако
непослушная траектория по которой шныряет летучая мышь
и все те пресловутые байки вокруг Сальери и Моцарта
и все то что ты можешь создать но в итоге не можешь постичь