Письмо

Фонарь горит, платаны спят давно,
Зачем не сплю, тревожа вдохновенье?
Призывной точкой светится окно,
Вдали мне появляется виденье...

Склонился ты над струганным столом,
Скрипя, ложатся строчки на бумагу...
Ты пишешь мне последнее письмо...
Нет, нет! Пиши! И я попозже лягу...

Быть может пишешь ты, что Белый Свет
Весь, без меня является обузой,
И без меня тебе надежды нет,
И не летит проверенная Муза?

Жить без меня и пусто, и темно,
Бессмысленно влачишь существованье,
И наливаешь горькое вино в бокал,
И так мечтаешь о свиданье...

Тебе не напишу я ничего —
Молчанье между нами не нарушу
И будет литься горькое вино
Из яда расставанья, прямо в душу!

И будешь долго комкать ты листы,
Пытаясь в мысль, слова, облечь сомненья,
И будешь призывать из темноты
Заветных черт, потерянных, виденье...

Быть может ты напишешь мне стихи,
Где вместе мы, в них утро будет прежним
И ты кладешь в букете васильки
Мне, спящей, у лица так нежно

И синий мир в пахучих тех цветах
Глаза мои увидят в пробужденье,
И остановится в твоих стихах
Навеки сотворенное мгновенье!

Ты выйдешь на крыльцо,  взгляну в окно
Вдохнув дымок твоей, я, сигареты,
Фонарь горит, платаны спят давно,
А мы переплываем воды Леты...

Нам не судьба увидеться в миру
И в хвост кометы мы не успеваем,
Но в то мгновение, в которое умру,
Я верю - что-то важное узнаем!

Вот, выйду я с допроса, от Него,
Пошлет меня  обратно на планету
И скажет Ангелу: « Пусти с ней и его,
Кого любила и ждала ответа!»

Ты подойдешь, как прежде, молодой,
И я, как раньше — очень молодая,
И ангелы веселою гурьбой
Все высыпят, нас в счастье провожая...