Какая проза — в сорок лет

Какая проза — в сорок лет
слыть начинающим поэтом,
когда иных на свете нет,
и впереди, увы, не лето.

И ужасается рука
безмерной тяжести задачи,
поэты — баловни удачи
поглядывают свысока,
но просто жить нельзя иначе.

А белый лист, как эшафот,
когда вокруг столпились люди
и жертва еще чуда ждет,
но чудо не произойдет,
и казнь отменена не будет.

А будет белый лист манить,
как манит плаха в миг последний.
Но опоздавшему к обедне
к вечерне можно не спешить...